lunes, 22 de marzo de 2021
martes, 14 de abril de 2020
sábado, 19 de enero de 2019
Corín Tellado
Breve análisis porque sí. Faaa, ni que fuera literata che.
-¿Quién no ha leído a Corín Tellado?- No niego que casi me trauman sus
novelas rosas (que así y todo “devoraba” de chiquita) Las protagonistas
siempre eran
descriptas como hermosas y suertudas, sus pechos siempre eran turgentes y bien formados, las caderas muy suaves-¿suaves?-¿y la celulitis?-¿qué onda?- su descripción física recuerda a esas muñecas flacas que usan las nenas o tal vez a los maniquíes de las vidrieras del centro.
A ellas les costaba llegar a un nivel económico que les permitiera cierta tranquilidad en el diario vivir al principio de la historia. Pero en el medio ¡ZAS! Conocían a un fulano quien era descripto como un clon de Rodolfo Valentino o para ser más “moderna” el de Brad Pitt.
El tipo siempre siempre siempre, tenía una posición de vida excelente y holgada -¡qué casualidad!-
Una vez que se conocían, pasaban determinadas barreras del argumento y chau. Felices y comieron perdices, así de sencillo. Todo bien con Corín, de verdad. Pero me gustan las novelas más apegadas a la realidad de las personas.
Por ejemplo: que las protagonistas tengan sobrepeso o unos kilos de más, que sus pechos de 105, les cuelguen un toque, que la cintura sea una cintura normal, y si se perdió en el camino, paciencia, no es crimen perder la cintura. Que las caderas sean suaves, sí, pero si la protagonista tiene suerte de poder “garparse” unas sesiones de Spa donde a fuerza de masajes y “encremadas” se logra cierta suavidad que sin embargo, la celulitis queda firmemente en su intención de joder, esa no se “pianta” aunque le paguen un sueldo.
Respecto a los labios que en las chicas de Corín son perfectos…le tengo noticias a la autora, los labios se caen al igual que los pechos, así que estimo que las blondas protagonistas, si fueran reales se las verá con algún rictus, debido a aquel galán, fauno de los olimpos, quien perdió su fortuna en un timo, se le instaló en el cotorro y del cuerpo privilegiado y dorado de aquel, se perdió el domicilio donde solía estar.
Gracias Corín por ayudarme a no creer en todo lo que leía y leo, porque al fin y al cabo lo que lograste al final, fue, además de entretenerme en esas tardes interminables de vacaciones de invierno, fue darme una herramienta preciosa –LA IMAGINACIÓN- para crear mis propios personajes de novelitas rosas.
descriptas como hermosas y suertudas, sus pechos siempre eran turgentes y bien formados, las caderas muy suaves-¿suaves?-¿y la celulitis?-¿qué onda?- su descripción física recuerda a esas muñecas flacas que usan las nenas o tal vez a los maniquíes de las vidrieras del centro.
A ellas les costaba llegar a un nivel económico que les permitiera cierta tranquilidad en el diario vivir al principio de la historia. Pero en el medio ¡ZAS! Conocían a un fulano quien era descripto como un clon de Rodolfo Valentino o para ser más “moderna” el de Brad Pitt.
El tipo siempre siempre siempre, tenía una posición de vida excelente y holgada -¡qué casualidad!-
Una vez que se conocían, pasaban determinadas barreras del argumento y chau. Felices y comieron perdices, así de sencillo. Todo bien con Corín, de verdad. Pero me gustan las novelas más apegadas a la realidad de las personas.
Por ejemplo: que las protagonistas tengan sobrepeso o unos kilos de más, que sus pechos de 105, les cuelguen un toque, que la cintura sea una cintura normal, y si se perdió en el camino, paciencia, no es crimen perder la cintura. Que las caderas sean suaves, sí, pero si la protagonista tiene suerte de poder “garparse” unas sesiones de Spa donde a fuerza de masajes y “encremadas” se logra cierta suavidad que sin embargo, la celulitis queda firmemente en su intención de joder, esa no se “pianta” aunque le paguen un sueldo.
Respecto a los labios que en las chicas de Corín son perfectos…le tengo noticias a la autora, los labios se caen al igual que los pechos, así que estimo que las blondas protagonistas, si fueran reales se las verá con algún rictus, debido a aquel galán, fauno de los olimpos, quien perdió su fortuna en un timo, se le instaló en el cotorro y del cuerpo privilegiado y dorado de aquel, se perdió el domicilio donde solía estar.
Gracias Corín por ayudarme a no creer en todo lo que leía y leo, porque al fin y al cabo lo que lograste al final, fue, además de entretenerme en esas tardes interminables de vacaciones de invierno, fue darme una herramienta preciosa –LA IMAGINACIÓN- para crear mis propios personajes de novelitas rosas.
EsperanzapiaHimura
miércoles, 13 de enero de 2016
Niño, soy y sigo siéndolo.
Mis ojos de niño olvidado
sangran luces vencidas entre las lágrimas.
Se duermen lentamente,
despojados de ambiciones de adultos,
se quiebran en ilusiones y desatan tempestades
de risas,
al ver cómo un pájaro caza a una orquídea.
Mi niño, el que abandoné hace años y años
me dejó de herencia una infancia dentro del pecho,
cajón más errante que certero,
en sus latidos y sollozos de viejo.
La boca de mi niño canta y se abraza a una voz adulta,
una voz que desdeña a cada minuto
embarcado en la incesante tarea de la búsqueda del alma,
alma que el fuego de la adultez incineró.
Mas como ese pájaro que revive entre las cenizas,
mi niño, el que creía muerto,
nació con más fuerza dentro de mi cabeza,
y me ordena,
y me implora
y me ruega,
que siga siendo éste adulto, este fantoche-quizá- para el mundo,
que insiste en ser uno,
uno con aquel niño que me guía el timón de la conciencia.
viernes, 13 de noviembre de 2015
Oda al abandono.
Oda al
abandono
Pude
libar tu ausencia
cómo
quién el rocío, atrapa.
Pude ser
tu Ulises
en esta
melancolía que
en océano
de furia,
mi sangre
ahoga y mata.
Pude ser
vampiro en
Irrefrenable
celo,
Y copular
en tus labios,
Brumosos
por oleaje y nervio.
Sin
embargo,
Estalló
la salida,
La
penumbra se adueñó
De una
partida anunciada,
Y el
gatillo gritó más fuerte,
En lo más
abandónico, de la madrugada.
Odio esa
vestimenta inerte,
Que cubre
tu desnuda piel,
Te envuelve
y te aqueja,
Te
muestra como jamás te quise ver.
Podría
decirte, tanto, tanto, este día.
¡Oh,
señor del abandono!
Pero mi
garganta no soporta
Respirar
en tu lápida,
Entonces
el acero es el protagonista,
La sangre
y su cálido hedor,
Bañan tu
recuerdo en la tierra.
El
abandono se hace carne,
Se sellan
dos muertes,
Que se
rindieron antes de tiempo,
Ante la
cobardía de no entregarse,
Al
abandono de la vida.
Oda al deseo
Fe es el
deseo de no saber lo que es verdadero.
Nietzsche
Oda al deseo
Dudo ante
un anhelo,
se
presenta sin ojos,
crispa mi
interior
y me
provoca un desgarro,
un
desprendimiento,
entre mi
psique y mi cuerpo.
¡Oh,
impuro deseo!
indecoroso
sentir del hombre
que lucha
entre clavos,
púas y
encierro.
Dudo de
su real efecto,
ignoro si
el deseo es carne,
horizonte
o un velo que esconde sueños,
en
relojes de arena,
que
ocultan los tiempos.
¡Oh,
deseo sublime
que guías
o modificas
sus realidades,
incrustas
destinos,
ocultas mentiras
o verdades.
El hombre
huye del vientre,
carcel de
amanecer,
deseando conocer,
lo ínfimo
del minuto cero,
y allí,
desea otra vez.
¡Oh,
deseo del hombre
quien buscando
el imposible
en el
mundo,
olvida
que en su alma habitaba la llave,
la del
deseo eterno,
ése de
abrir puertas
que lo
lleven,
al
siguiente averno.
viernes, 6 de noviembre de 2015
jueves, 5 de noviembre de 2015
“Preludio que no muere”
En lo profundo del océano fuí una noche a cabalgar,
sobre sirenas ariscas y brisas semejantes a un tibio metal,
cuando te ví…
la respiración se me hizo un lastre difícil de doblegar,
cuando al ver tus ojos mi cuerpo otrora un junco
de roca pesada se volvió, y me hundí en la zona abisal…
ví tu figura escapando entre oleajes de furiosos bríos,
y te ví seduciendo mis cabellos, cómo el ave seduce nubes.
Ví tu boca en movimiento, en burbujeante eco
llamando a mi vientre que celoso de las algas obedece
y se incrusta infiel en las caderas de tu talle,
el que fuera dibujado por alondras o caballitos de mar,—no lo sé—
Fui a cabalgar a las profundidades de nuestros océanos
una noche y sin más, adopté la postura del horizonte
permití al amanecer que bañara nuestras pieles y me dejé
besar por la playa de tus pensares y solamente decidí
ser el agua para tu sed y esperar que seas el corazón
que en mi pecho simplemente anhela para ,algún día
volver
en vos
a nacer.
sábado, 31 de octubre de 2015
Seducida...
Cuando seduzco
a la muerte
no lo hago
con una filosa daga
de acero bendecida
por dioses del Olimpo,
ni con promesas
que jamás cumpliré
ni con ardientes
alcoholes o etílicos
placeres de un minuto.
Cuando quiero conquistar
a esa ufana mujer,
le ofrezco la locura
de mi pasión por ella.
Las letras que mi pluma
entrega a un papel
inocente de mis
intenciones,
ajeno de la despedida
que se oculta en esas
incoherentes poesías
u oraciones.
miércoles, 28 de octubre de 2015
Culminar...
Una daga es la mano fría que cela mi vitalidad,
es la línea que me separa del ayer y del mañana,
una daga esconde en su caricia las palabras que mi garganta sabe,
pero no atina pronunciar...
Una daga será más tarde mi enemiga,
cuando intente apoderarse de mi existir,
mas mi ser,
egoísta de su conquista,
se niega a seguir su orden, su corte final, ´
donde el río llegaría convertido en mar.
Una daga de frío acero será la causante,
de que mi pecho libre de todo sufrimiento,
elija seguir,
elija probar el sabor de su brillo,
mas prefiera quedarse dentro de su real mundo,
que no resulta tan sencillo,
pero el poder de los amores tiene más fuerza,
y la daga claudica en su intento,
ella recorre otro camino,
y la mujer finalmente hizo lo que
creyó—al menos por unos segundos—
correcto.
lunes, 19 de octubre de 2015
Contar...
Te voy a
contar dos cuentos...
mi niña,
te voy a
contar sobre nubes y flores,
tal vez te
cuente sobre tu cuna y sobre tus sueños,
versos
que hablen de amores.
Te voy a
contar más de dos cuentos
antes de
dormir cada siesta,
mi niña,
cuentos
que hablen de soles y de colores,
colores que pinten risas en estatuas
de
enojados señores.
Te voy a
cantar los cuentos como
si fueran
canciones,
mi niña,
para que
guardes entre tus alas,
la
frescura que lo bello de los libros
encierran
sin llaves,
secretos
vueltos
palabras.
domingo, 18 de octubre de 2015
Escriba...
Delirar
En la suprema nocturnidad
aparecen esos ojos que roban
vorazmente el sueño,
llegan y se adueñan de esta
piel infiel,
hambrienta de abrazos,
esos ojos,
que robó el fuego de los
Olímpicos,
es el que deposita en cada
ósculo,
el delirio que como una
ofrenda,
se deshace en ambrosia...
esos ojos,
hechiceros,
ojos brujos,
malditos ojos que enamoran mi
corazón,
mi carne y mi alma,
de tanto amarlos he gastado
los mios,
por no lograr,
dejar de mirarlos,
por no lograr,
abandonarme dentro de su
delirio.
sábado, 3 de octubre de 2015
Escrituras...
Significados
No conozco todas las palabras
ni todas las letras que viven
en los sentimientos de un ser.
No conozco todas las lunas,
y tampoco a todos los vientres
que el averno desfloró.
No conozco el significado
de la palabra: adiós,
muy parecida, al nombrarla,
a la palabra: amor.
domingo, 6 de septiembre de 2015
Escribir...
Abandono
¿Y sí un día despierto y la
tinta no me puede consolar?
Me invadirá la tristeza de saberla versos por nacer
que caen como las gotas de la simiente,
Me invadirá la tristeza de saberla versos por nacer
que caen como las gotas de la simiente,
sobre un papel.
¿Y sí me abandonaran las ansias de escribir sonetos
mientras hundo en mis sienes el sordo grito del mundo,
¿Y sí me abandonaran las ansias de escribir sonetos
mientras hundo en mis sienes el sordo grito del mundo,
agresivo y funesto?
¿Qué hacer con la sangre que guardo en el tintero sobre una hoguera?
¿Cuajar palabras plenas, vacías o sin sentido?
¿o colgarme del pecho de algún fauno,
y convertirme en su marioneta,
¿Qué hacer con la sangre que guardo en el tintero sobre una hoguera?
¿Cuajar palabras plenas, vacías o sin sentido?
¿o colgarme del pecho de algún fauno,
y convertirme en su marioneta,
burla
cruel,
atrapada
en un sólo camino?
lunes, 6 de abril de 2015
Programa radial
https://www.facebook.com/pages/LiteraRock-te-lo-da-servido/222745461240805?pnref=story
Los espero como cada domingo a las 18 hs. en el programa de Literatura, rock y metal más delirante del mundo, escuche a través del siguiente link http://www.ozonorockradio.com/
Los espero como cada domingo a las 18 hs. en el programa de Literatura, rock y metal más delirante del mundo, escuche a través del siguiente link http://www.ozonorockradio.com/
Escribir
Escribir desarma,
sin saberlo, desengrana
nudos que se alojan
en la profundidad
de las entrañas.
De no echarlos
a punta de versos,
se anidan y se vuelven
aves sin vuelo.
Morir escribiendo
mientras se vive soñando,
soñar escribiendo
mientras se muere viviendo.
sin saberlo, desengrana
nudos que se alojan
en la profundidad
de las entrañas.
De no echarlos
a punta de versos,
se anidan y se vuelven
aves sin vuelo.
Morir escribiendo
mientras se vive soñando,
soñar escribiendo
mientras se muere viviendo.
sábado, 4 de abril de 2015
Miedo y miedos
Miedo y miedos, los vemos y no.
Miedo atroz a lo que oculta detrás de su retina, la gente.
Miedo a la eternidad, no mires dentro de mi cuaerpo,
infestado está de miedos, de esos que la sociedad incrusta
en nuestras mentes cuando nacemos.
Sabemos de miedos propios, sobrevivimos a miedos ajenos.
Indagamos en penumbras, porque eso son los miedos:
lugares donde medimos los pasos, sorbemos las ansias y acumulamos pretextos,sólo para seguir viviendo.
miércoles, 1 de abril de 2015
María Callas: soprano
https://www.youtube.com/watch?v=7rjGwS20V94
La garganta de la soprano
libera aves en cada nota
que de ella escapan.
Se aferra con fuerza
a esa libertad
que su voz le brinda
y muere en el escenario
mil veces,
tantas
cómo las olas
que frenéticamente
castigan la costa.
La soprano,
Avecilla frágil
con pecho de
hierro y acerado
aleteo, hunde
un mancebo en sus
entrañas y la sangre
avanza.
Virgen río de dulce
sabor, de esmerado
delirio e inconfundible
lazo.
Entre la prudencia
de la vida y la belleza
en la locura de su voz.
Los bancos
Banqueros
Entrañas venenosas,
infames manejadores
de nuestras almas.
¡ardan sus sonrisas
asquerosas!
Marionetas son nuestras vidas
de su avaricia nauseabunda.
Estallen bancos patrones,
ardan
en la hoguera de la furia
que el pueblo gesta en sus
corazones..
Ladrones elegantes
de mirada funesta ,fría
como las muertes que su
accionar propicia y aumenta.
Paguen por cada lágrima,
por cada palma sangrante,
por cada madre que pierde
a un hijo por el inmerecido hambre.
Mueran cosacos inmundos,
destripen mis manos
sus risas y su etiqueta
robada
al sudor de mis hermanos
obreros,
a su derecho de una vida
esperanzada.
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