martes, 28 de octubre de 2014

Poema + poema




Apenas queda...¿qué queda?
no te lo puedo decir
yo lo sé, vos lo sabés
el puto corazón lo sabe.
¿para qué poner en palabras
unas lágrimas incoherentes? ¿para qué sellar todo con mentiras? No queda un destino tras la puerta que cerraste intenté treparme al ciruelo aquel ¿te acordás? pero lo encontré sin vida, sin nada que dar. Parece mentira, lo que nació como un tibio rosal hoy es ceniza que ni el Ave Fénix podría reavivar.





miércoles, 24 de septiembre de 2014

Libre libre libre

Breve análisis porque sí. Faaa, ni que fuera literata che.
-¿Quién no ha leído a Corín Tellado?- No niego que casi me trauman sus novelas rosas (que así y todo “devoraba” de chiquita) Las protagonistas siempre eran
descriptas como hermosas y suertudas, sus pechos siempre eran turgentes y bien formados, las caderas muy suaves-¿suaves?-¿y la celulitis?-¿qué onda?- su descripción física recuerda a esas muñecas flacas que usan las nenas o tal vez a los maniquíes de las vidrieras del centro.
A ellas les costaba llegar a un nivel económico que les permitiera cierta tranquilidad en el diario vivir al principio de la historia. Pero en el medio ¡ZAS! Conocían a un fulano quien era descripto como un clon de Rodolfo Valentino o para ser más “moderna” el de Brad Pitt.
El tipo siempre siempre siempre, tenía una posición de vida excelente y holgada -¡qué casualidad!-
Una vez que se conocían, pasaban determinadas barreras del argumento y chau. Felices y comieron perdices, así de sencillo. Todo bien con Corín, de verdad. Pero me gustan las novelas más apegadas a la realidad de las personas.
Por ejemplo: que las protagonistas tengan sobrepeso o unos kilos de más, que sus pechos de 105, les cuelguen un toque, que la cintura sea una cintura normal, y si se perdió en el camino, paciencia, no es crimen perder la cintura. Que las caderas sean suaves, sí, pero si la protagonista tiene suerte de poder “garparse” unas sesiones de Spa donde a fuerza de masajes y “encremadas” se logra cierta suavidad que sin embargo, la celulitis queda firmemente en su intención de joder, esa no se “pianta” aunque le paguen un sueldo.
Respecto a los labios que en las chicas de Corín son perfectos…le tengo noticias a la autora, los labios se caen al igual que los pechos, así que estimo que las blondas protagonistas, si fueran reales se las verá con algún rictus, debido a aquel galán, fauno de los olimpos, quien perdió su fortuna en un timo, se le instaló en el cotorro y del cuerpo privilegiado y dorado de aquel, se perdió el domicilio donde solía estar.
Gracias Corín por ayudarme a no creer en todo lo que leía y leo, porque al fin y al cabo lo que lograste al final, fue, además de entretenerme en esas tardes interminables de vacaciones de invierno, fue darme una herramienta preciosa –LA IMAGINACIÓN- para crear mis propios personajes de novelitas rosas.



EsperanzapiaHimura


ESTAMOS CON BAYER

Desde las alturas te crees que te veneran pero no es así, yo al menos y unos cuantos locos más, te detestamos, vemos tu estampa horrorosa y gritamos de rabia, fuiste un presidente¿y qué? Videla también lo fue y fijate que hizo junto a las otras mierdas.La distancia crítica, el contexto histórico, más pelotudeses que no me importan, los genocidas son genocidas, ahora y antes, y como tales, se los repudia. Cada vez que paso por esa avenida que lleva tu nombre y te veo allí, burlándote de todos, te odio más, no te respeto ni un poquito.¿cómo respetar a un asesino a la orden del poder económico de siempre? yo respeto la vida y a quienes luchan por preservarla,¿vos que hiciste por la vida tranquila que llevaba el indio en sus tierras? LOS ANIQUILASTE, vos y tus amigotes, dejas mucho que desear cretino que te premian en un billete, encima eso...que te parió, como si no hubieras hecho demasiado daño, seguís haciéndolo más allá de tu muerte, que no alcanza para calmar el dolor que tus acciones dejaron en esta tierra bañada en sangre, chau Roca, te está llegando la hora de pagar,a esa estatuaria disciplinadora la está alcanzando la justicia del indio.


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jueves, 24 de abril de 2014



La convocatoria de jueves de Juan Carlos, el tema PERSONAS, para tal fín me quedé con la foto de la muchacha, a ver que me sale...adoro esas imágenes.

   La buscaban por toda la casa, la llamaban por su nombre-¡Adelaaaaaaaaa!- la llamaban por su apodo-¡Mumiiiiiiiiiiiiiiii!-y nada, no aparecia la joven por ningún lado, la madre retorcía su pañuelito de seda de tanto nervio.-Disculpe Doctor, ella no suele desaparecer así como así, no crea que es una niña caprichosa-se excusaba la mujer frente a un cuarentón con alquitranado bigote-No se preocupe doña Aurora,cuando sea mi esposa se comportará como una se-ño-ra, andará de-re-chi-ta...
     Esto último no le causó buena impresión a la nerviosa madre de Adela por lo que bajo un pretexto tonto dejó solo en la salita de estar al mencionado doctor.
    Adela seguía oculta en la habitación de la cocinera, la madre lo sabía por eso entró como tromba al cuarto-salí de ahí Mumi-muy despacio una adolescente bellísima asoma sus despeinados bucles,los cuales enmarcan un rosstro aún infantil-me dijiste ¿Mumi?-le pregunta asombradísima a su madre mientras corre a abrazarla-Desde que papá nos dejó que no me llamabas así mamá-Aurora la abraza muy fuerte y le pide perdón-¿perdonarte por qué mamá?- por tonta hija, por ser una tonta y querer asegurar tu futuro sin medir tus sentimientos-Hoy entendí que sos una joven valiente y que no necesitás de un hombre para salir adelante,entendí que para crecer debés equivocarte, caerte y levantarte, entendí de que mi mala experiencia no tiene porque ser el preludio de la tuya-
     Aurora y Adela salen de la habitación de la cocinera, que a esa altura era un mar de lágrimas de lo contenta que se sentía sabiendo que Aurora al fín desistiría de casar a su única hija con un hombre a quien ni conocían, se alegró de saber que Adela o Mumi seguiría disfrutando de su juventud rodeada del amor de su mamá, sus amigos y compañeras del liceo de señoritas.Adela seguiría fiel a su corazón que nació libre, y ella era la única que decidiría a quien le entregaría algún día la llave que podrá abrir esa maravilla que late dentro del pecho...
      Esto que les cuento, no lo divulguen,no se que fue del doctor, de la cocinera se que vivió siempre en casa de Aurora, pero como amiga, ya no cocinaba, ¿y Adela?, ¿qué les puedo decir?, ella es quien me está dictando palabra por palabra, ahora los dejo,debo peinarle su blanco cabello, darle su sopita y hacerle compania hasta que el sueño la lleve a lugares que sólo Mumi o Adela,pueden llegar...



martes, 15 de abril de 2014

                                                              "Venir para irse"


Me tocó nacer mujer, crecer con flores en el pecho y puerta de vida en el lugar donde emergen las piernas, esas que que me han obligado a andar caminos no siempre deseados. Porque me tocó ser mujer he padecido a multitudes señalando mis errores pero jamas aplaudiendo un minimo logro. Mujer nací y se me llena la garganta de miel cada vez que caigo en la cuenta que nada me importa el pensar del otro. Soy mujer y me enojo y me río y lloro como loca y como cuerda y corro desesperada bajo la lluvia y bajo un sol abrazador buscando ocultas respuestas y amo y me entrego como si fuera la última vez, porque es lo que soy, una mujer, el ser que nadie entiende, y esta bien, si nosotras no lo hacemos, ¿qué nos importa que otros lo hagan? Me tocó ser mujer portadora de pensamientos radicales y extremos, cuando una mujer es madre deja de lado las tibiezas y se aferra a la vida, las razones más válidas es tener por quien vivir. Y si no tenemos decendencia , también vivimos con la misma pasión, el mismo ardor y hambre de llevarnos la vida a los labios y depositarlo en un solo beso sobre el pubis del hombre o la mujer que abraza desinteresadamente nuestro corazón libre, sin pedir a cambio nada, porque nosotras tampoco lo hacemos. Sólo estamos y somos, respiramos y sobrevivimos en un mundo donde vinimos para irnos, mientras, vamos dejando huellas como esas que siempre se encuentran en la playa, cuando baja la marea. 



martes, 1 de abril de 2014





Doble fecha triste,doble todo,doble dolor,doble memoria,doble día para recapacitar,doble bronca.De aquí en más siempre será así.Por un puñado de ineptos, los de aquellas horribles épocas y por los de ésta,que aún salvando distancias abismales...no dejan de parecerse...Los años en uno de los casos, no han sabido cerrar heridas,y eso que siempre nos joden con que -el tiempo todo lo cura-Bueno, habría que preguntarles a las madres y padres, a quienes les "arrancaron" de sus hogares a sus hijos, hijos que apenas sabía maniobrar una honda para apuntar latas de tomate,preguntémosle si el tiempo logró llenar el vacío en la habitación, si logró escuchar nuevamente la voz llamándola-mamá-si logró devolverle los besos que los militares les robaron, en su afán de poder y más poder, avalados, claro, por una sociedad egoísta,podrida de ambición y poco "seso". Preguntemos a una madre de los "chicos de Malvinas" a ver que nos dice -y no me retractaré cuando digo "chicos"- es que eso eran "chicos" es más, con uno de ellos que quedó allá en la tierra nuestra, jugaba conmigo a "la mancha", me traía chupetines de "cola" (una novedad de ese entonces)...y si yo que tenía 11 años jugaba con un varón de 18, la lógica me indica que era un "chico" por más que vengan los oficiales a decirme con su vozarrón-ERAN HOMBRES- todo lo que quieras viejo, pero la cosa es que a las Islas llevaron algunos hombres de Carrera militar y muuuuuuchos "chicos"-¿les queda clarito?-El otro caso con igual triste fecha y final,es una herida más fresca, con una pérdida de sangre que no coagula, y eso es debido a que los "medicamentos" que utilizaron para "emparchar" están "vencidos"...o "podridos" directamente, porque cuando la desidia viene desde los poderes, la podredumbre es fatal, y lo que jamás debía haber pasado, sucedió.La ciudad de La Plata quedo "tapada" de agua contaminada de corrupción, aguas negras, cloacales, -como todo lo que la política toca- y la pagaron los ciudadanos, inocentes piezas de este rompecabezas que nunca podrá terminar de armarse porque le quitaron todo a las personas que confiaban, que creían ser cuidados por un Estado, que sinceramente por más que duela, jamás estuvo interesado en cuidar a la gente.La gente, para este tipo de lacras, sólo somos "trampolines" para ascender, y al igual que en su momento, se inventó una Guerra para popularizar a la mugre militar, de la misma manera, los políticos utilizan sin ninguna vergüenza, la causa de "los inundados" para su propio beneficio.Pensé mucho antes de destilar el veneno, perdón, escribir el veneno, mas me dije- ¿acaso estoy faltando a la verdad?- para nada- me auto respondí- Entonces, para cerrar esta reflexión donde se unen y hermanan dos fechas que marcan de manera contundente la memoria colectiva de ciudadanos, dejo constancia de que sólo nosotros, las PERSONAS somos quienes tenemos el PODER, no dejemos que los políticos se crean que ellos son mejores, los militares lo intentaron,y más allá de que dejaron lágrimas de sangre en nuestra historia, no pudieron "desaparecernos a todos", porque la gente gritó más alto que ellos.Hoy el día a día nos pone a prueba, con una dolorosa realidad, aun están frescas las lágrimas de los que perdieron todo ese 2 de abril del 2013...Doble fecha triste,doble llanto que volcar, doble abrazo apretado con el hermano de al lado, doble lucha, doble pedido de JUSTICIA,doble grito ahogado en la voz de una sociedad que piensa por sí sola...justo lo que menos les conviene a los políticos.Hoy los Chicos de la Guerra de Malvinas y las víctimas de la inundación platense, se unen para clamar, seamos sus voces ya que han acallado la de ellos..."VED EL TRONO A LA NOBLE IGUALDAD" que no sea una simple estrofa del Himno, que sea una acción.

jueves, 27 de marzo de 2014



Aqui dejo mi aporte de los jueves,un abrazo colmado del calorcito de las plumas suaves que todos llevamos entre nuestros dedos ♥




         Las alas del agua.





Elevándose hasta los cielos más azules,

 las olas añoran las alas que no tienen.

Buscan seducir a las nubes para acompañarlas

 en épicas travesías, les cuentan secretos a las aves y ellas,

 lejos de atemorizarse ante sublimes misterios,

 ofrendan su vida a las aguas como tributo y agradecimiento inexplicable.

La consecuente insistencia de las olas alcanza su cometido

  y se aferran al ciclo natural de centurias y milenios.

Viajan por cielos de otras tierras de distancias difíciles de describir,

 vuelan tal como siempre lo soñaron,

 llegan a la meta, tal como siempre lo hicieron,

 mas tan afanosas vivían en admirar a las alas ajenas

 que olvidaron lo importante,

que siempre pudieron volar sin ellas.

jueves, 20 de marzo de 2014






 Mi otoñal colaboracion





Allá van las hijas del árbol, llevan consigo anécdotas de un año que no volverá, su padre les ha dado lo que mas deseaban, lo que todos buscan en sueños, porque despiertos mmm… la libertad, el viento otoñal las aleja, las empuja y las deposita en canteros, en balcones, en jardines con niños, quienes harán con ellas nuevos juegos, y ellas se sentirán felices de ser estrujadas entre esas manitos regordetas, les encantará oír las risitas infantiles cada vez que crujen…ellas sienten que están cumpliendo la tarea asignada por su padre, viajar y ser dichosas en los brazos del viento.

Llega la noche y las hojas han dado todo de sí, hora de cerrar los ojitos, colmarse del perfume del adiós y aguardar a la próxima temporada, donde nuevas hermanas vivirán aventuras parecidas, en el paisaje otoñal, en brazos del destino o el viento o quien sabe que cosa, esta vez  será…

jueves, 13 de marzo de 2014



Del porque casi no consumo alcohol…


      Es algo difícil de creer pero así sucedía en mi casa, durante mi infancia.Crecer con un alcohólico es durísimo y deja un vacío tremendo.
     Cuando tenía 5 años le entregaron la Patria Potestad mía, a mi padre biológico (tremendo error) corría el año 1976, eran años negros en Argentina, la cual se sumergiría en un pantano de abusos, de violencia y muerte sin igual.
    Mientras tanto en mi casa las cosas no eran muy distintas que en la calle, exceptuando la muerte, la violencia y el abuso estaban incrustados en la casa de calle 23 y 79 de la ciudad de La Plata..
     Por la mañana en la casa se podía respirar un poco, pero después del almuerzo, los habitantes de allí (padre y madrastra) se trasformaban, entre ambos se “bajaban” una damajuana de 5 litros de vino tinto, que yo misma era enviada a comprar.
  -¿Qué decirles?-en ese momento comenzaba a vivir mi imaginación a mil por hora, necesitaba salir desesperadamente del alcance de esos dos, y se me complicaba, ellos eran grandes y yo muy pequeña, mas de una vez los golpes terminaban en sangrados, cortes en cuero cabelludo, tajos en uno de mis codos (cicatrices que cada tanto miro), brazos marcados, piernas doloridas por los cintazos con hebilla y todo.
    Estas “personas” no conocían los límites bajo el dominio del alcohol, -el solía decirme-sos digna hija mía, así que tomate toda la cerveza-varias veces me obligaron a beberla y también ese vino asqueroso y picado, el cual me derrumbaba en sueños donde quería quedarme a vivir.
     Sin embargo no todo fue malo,-¿saben?-todos esos años de soportar abusos y violencia me empujaron a la propia superación y a la convicción de que no quería que mi vida fuera como la de ellos.
    Ahora soy yo la “grande” y mis adicciones son otras, el vivir bien con el otro es una de ellas, escribirme la vida, es una más, amar a mis hijos, es la más sana adicción, enamorarme de un día soleado, o apreciar un día de lluvia, todas esas pequeñas adicciones son las que me tiernizan la vida, lejos quedaron esos días horribles, lejos la mano del abusador, lejos ese entorno enfermo.
   En la actualidad puedo compartir una medida de licor junto a mi hijo mayor en un día frío, y está todo bien, puedo asistir a una fiesta tranquila, si me ofrecen algo de beber, lo hago solo si me gusta, porque ese es el meollo del asunto, saber hasta cuando se debe beber y darse cuenta si las cosas se salen de lugar. No estoy en contra del alcohol, eso jamás, es lo más lindo juntarse con amigos y compartir un traguito, así que compañeros míos, les acabo de dejar en confianza un “pedacito” de mi vida, espero no ponerlos tristes, recuerden que eso ya paso, ahora se defenderme.

jueves, 6 de marzo de 2014

                                                       Mi jueves con mascota despulgada!!!

Más que un relato, les comparto una anécdota te mi adolescencia y maternidad prematura.





      Vagón apareció un día cualquiera de 1989,nunca había visto un gato con ese porte,su color era amarillo gastado y con tenues ocres en el lomo,en su cola larga podía verse una especie de "pompón" al final,traía consigo un tramo de vida recorrido.
     Al instante de verlo me conquistó y le puse nombre "VAGON" y pasó a ser parte de la familia en formación.
      En ese entonces estaban los preparativos a pleno para recibir a mi primer hijo.Aquel, con su tranquilidad gatuna, observaba todo desinteresadamente-bah,como todos los gatos-mi vientre crecía cada vez más, hasta que un 8 de julio de 1990, mi "osito" decidió salir de mi cuerpo para ser libre.
     A los cuatro días de nacido volvimos a casa, Vagón se mostró distinto, se alejó de mí, aunque nunca le demostré desinterés o lo dejé de lado, sin embargo una mañana se fué.
      La última imagen que tengo de él es sentado sobre mi cama viendo como dormía mi bebe en su moisés, ahora en la distancia, quiero imaginarme que debía irse como llegó y estaba despidiendose de mi cachorro, otra cosa no me explico.


Imagen extraida de la web

sábado, 1 de marzo de 2014

 Agradecimiento al Grupo Jueveros

A través de esta maravillosa herramienta, quiero agradecer a tod@s l@s participantes del jueves de trenes.Estoy muy felíz y satisfecha,aunque debo algunas lecturas que ya visitaré,haré el mismo agradecimiento a través del blog,y le paso la posta para el próximo jueves a Charo Cortés Sánchez, si no me equivoco es quien sigue,bueno fue un gran desafío, ya que se me presentaron dificultades de índole técnico,pero gracias a la solidaridad y compañerismo,saqué del fuego a las papas jajaja,demás está decir que quienes no estén enlazados,me avisen asi lo hago, gracias es poco!!! un abrazo, abrazo es la palabra que más llevo a cabo en la realidad del cara a cara,espero que les llegue ese calor fraterno mis queridos colegas!!!

jueves, 27 de febrero de 2014

 SE VA EL TREN CHICOS, VAMOSSSSSSSSSSSSSS,PIIIIIIII PIIIIIIIIIIIII


http://caminodelcuento.blogspot.com.es/
http://neogeminis.blogspot.com.ar/2014/02/este-jueves-un-relato-el-tren.html Vamosssssss,se va el trennnnnnnnnnnnnn
http://doroteafuldebenke.blogspot.com.es/2014/02/este-jueves-un-relato-el-tren.html  
http://carmenandujarzorrilla.blogspot.com.es/
 http://jwancarlos.blogspot.com.es/2014/02/este-jueves-un-relato-en-eujnl-tren.html
http://desgranandomomentos.blogspot.com
http://playadelcastillo.blogspot.com
http://lacaraocultadelalunaesrosa.blogspot.com.es/
http://galisan33.blogspot.com.es/
http://ferliteraria.blogspot.com.es/
http://elbalcondecas.blogspot.com/




Mi jueves sobre rieles de pueblos argentinos.



     Todas las mañanas, como cada mañana, Miguel baja del vagón del tren  que lo acerca a su trabajo.Miguel está cansado, esta teñido de insatisfacción.

     Cabizbajo camina, taciturno y pensativo, enojado con la vida que le tocó, a él y sus pares. No entiende porque sus manos deben arder tanto, porque para llevar unos centavos a casa debe sentirse pisoteado.

     Cuando Miguel era un niño, su sueño era ser conductor de locomotoras, vivía frente a la Estación de Saladillo y antes de entrar a clases se cruzaba a toda velocidad para saludar al maquinista del “lechero” y al salir de las mismas, corría para recibir al expreso que venia de la capital con los médicos del dispensario, entre otros pasajeros. era para el pequeño Miguel la diversión más grande del mundo…las locomotoras eran su vida.

    Pasaron los años y Miguel creció, y un día llegaron las malas noticias al pueblo, la palabra “reestructuración” estaba devorando los ramales del país, lo que implicaba que los pequeños pueblos lecheros, agrícolas y ganaderos, se fueran “muriendo” uno a uno.Asi paso en Saladillo, la familia de Miguel migro a la capital en busca de recursos para sobrevivir, así fue que su madre empezó a planchar en casas de familias pudientes, el padre hacia “changas”,la cosa estaba brava, pero no se rendían a pesar del desarraigo,a los padres les importaba mucho que Miguel terminara la escuela primaria y fuera al secundario, asique se esforzaban mucho, debían pagar la pensión donde vivían los tres y costear los alimentos.

    Miguel siguió creciendo y un día cualquiera, ya era un joven de 22 años, habia abandonado la facultad para trabajar (bajo promesa a los padres de retomar en cuanto tuviera mejores recursos).En eso pensaba cuando subía al tren de las 17.42 hs. cada tarde al regresar a casa, entre empujones y gritos de otros “Migueles” que al igual que el, querían llegar a casa, luego de horas de laburo.

    Llega a su casa, la madre lo recibe con un abrazo y un mate, también le entrega un telegrama-Miguelito, tu sueño se hará realidad m’hijo-¿Cómo dice mamá?-le pregunta sorprendido-LEE, LEE-le repite nerviosa su madre-el joven se sienta al terminar de leer esas palabras, no lo podía creer-Mamá, me convocaron, me están llamando ellos, acá dice que fui aceptado, que me tengo que presentar mañana a primera hora-Miguel abrazo a su madre muy fuerte y ambos se perdieron en ese gesto amoroso…

    Esa noche Miguel durmió tranquilo, como hacia años que no lo hacia así, mañana comenzaría la capacitación de ayudante de Maquinista en la Estación de Escalada, él había enviado tantas cartas pidiendo que lo tuvieran en cuenta, su formación técnica lo favorecía, era Electromecánico, justo el tipo de jóvenes que buscaba la Línea Ferroviaria.

    Miguel durmió profundamente, una promesa de mejorar su vida y la de sus padres lo estaba acunando, esa noche soñó con la estación de Saladillo, soñó con el maquinista, soñó que lo saludaba y que le arrojaba su gorra y que él la atajaba y la abrazaba contra su pecho soñó que le gritaba-te espero Miguel-y Miguel le sonreía y le decía-mañana lo veo Pascual-

    Cuando se hizo de mañana, Miguel despierta feliz, de un salto se incorpora y al instante descubre entre sus manos la gorra de Pascual-¿coooomoooo es posible estooooo?-

    No hay explicación, no es necesario explicar, por alguna razón, la gorra de maquinista apareció entre sus manos, pero eso será historia para la próxima, ahora Miguel debe irse a aprender a manejar una locomotora,a encontrarse cara a cara con su sueño infantil, otro día le preguntaremos como le fue, aunque todos sabemos cual será el resultado -¿o no?-

Imagen extraida de la web

domingo, 23 de febrero de 2014

Hola Jueveros, me ha tocado la dicha de proponer un tema, y me encantaria leer historias, relatos,etc. sobre uno de mis primeros amores que aun siguen en mi sangre, el tren, no se si anteriormente se ha tratado el tema en el grupo, si es asi piedo disculpas y propondre otra consigna,un abrazo grande y a todo vapor los espero!!!! Dejo mi enlace al blog, no entiendo bien aun jejeje,besos.

miércoles, 19 de febrero de 2014

Mi jueve de "insipides"


Me dijiste tantas cosas esa tarde, que no se que creer.
Pudiste colmar en un sólo parpadeo mil espacios
únicos y nuestros, mas dejaste que la cobardia te atrapara
y te perderás de algo maravilloso.
-El amor no tiene porque ser insípido-como lo llamaste-
te juro que me dolió-aclará lo que decís-te grite-pero sólo
el viento que se levantaba para arrastrar las palabras, me respondió.
-COBARDE- fue lo último que mi garganta dejó escapar-
Meses más tarde -cómo un gesto de bondad infinita-entre esas aguas
que bañaron mis piernas- el fruto de ese -amor insípido-en mis brazos,
la vida exige el calor de mi pecho, el alimento de mis senos,
la luz de mi mirada, el amor verdadero que te estas perdiendo.
El dolor quedo sezgado al tener en brazos a la perfeccion
hecha carnecita tibia, y todo lo que me dijiste esa tarde
para mí ya es pasado-aunque te aclaro-si una noche vuelves
y nos encuentras dormidos,acercate, que seras bienvenido,y
te daras cuenta de que
lo “insípido” no existe cuando entre dos que se amaron
crece y perdura el amor de un hijo.

miércoles, 12 de febrero de 2014

Mi jueves de "amor" viene en prosa,es mi mar libre para escribir y ahogarme en su tinta...


Por este amor que calcina cada gota de mi sangre
debi pelear con la tierra y con el cielo,
debi luchar con avernos y oceanos infectos
de criaturas nacidas de las lágrimas de Prometeo.
Por este amor que seca  mis entrañas debi soportar
el peso de montes y quebradas que con sus burlas
me incitaban a dejarlo, mas no los escuchaba.
Por este amor que enloquece mi psique, bebi barros y 
lluvias por montones, demostrando al mundo
que futilmente intento cercarme para
rendirme ante sus otros falsos amores.
Por este amor que nunca sera mio, debi
 contrariar mi esencia y rendirle mi pronta muerte
 al mas hermosos de los epitafios, donde con 
el ultino sopor, brindara libertad a ese ente
 que por batallar por amor, se olvido de absorber vida,
al momento del inevitable pero sanador adios...





Imagen extraida de la web.

jueves, 6 de febrero de 2014

Las personas suelen tomar decisiones extrañas,la de Raúl por ejemplo,fue para el  representante del juzgado encargado de llevarle la noticia al reo, por mucho,la más inesperada.
-¡No me iré señor!-manifestó Raúl al terminar de leer la misiva firmada por el Juez-¿está seguro de lo que me esta diciendo Mejía?-le pregunta el letrado-
El hombre entrado en años se quitó el gorrito que llevaba y sin soltar el documento que había leído minutos antes,prosiguió.
-¡Fíjese estimado...aquí, en esta cárcel espantosa, con rejas hasta en los mismos sueños,he encontrado mi hogar!.Usted verá-continúa-aunque seguramente habrá leído mi expediente muchas veces,lo que me ahorra muchas palabras,¿vió?-
El representante de la ley lo observa intrigado sin salir de su asombro, jamás en toda su carrera, le había sucedido algo como esto. que un preso se niegue a irse con su libertad firmada.Motivo por el cual sentía más curiosidad por escuchar las palabras del viejo reo.
-¡No quiero que malinterprete mi decisión ¿sabe?-dice Raúl Mejía-la cuestión es que a partir de aquel día fatídico que sin una gota de cordura y raciocinio apuñalé a mi mujer y su jefe,hasta darles muerte, mi vida que solía ser un tranquilo lago, se transformó en el océano más bravo que marino alguno haya navegado-
-Usted me lo cuenta de manera muy romántica Mejía-dice el letrado-el viejo sonríe y agrega-muchas horas para pensar ¿sabe?, aquí nada fue sencillito,mi lugar me lo gané con lucha, al principio me golpeaban por cualquier motivo, y al ser un hombre tranquilo,¡imagínese!-Pero un día, unos 25 años atrás llegó a esta Unidad un nuevo Director, muy bueno, un humanista, un soñador e idealista, un tipo que escuchaba a todo preso que quisiera hablarle,un tipo muy preparado-el joven escuchaba con enorme interés-continúe Mejía-le dice-
-Como le decía,ese Director le trajo a este pabellón una esperanza, aunque le confieso que mas de una vez se le han burlado en la cara, hasta yo mismo, sobretodo cuando vino con esa idea de una Biblioteca-¿UNA BIBLIOTECA?-preguntó el abogado-así como lo dije-afirmó el viejo-hubo resistencia los primeros meses, encima el Director buscaba a los mas jodidos para armarla, primeramente no lo entendí,¿sabe?,ahí estaba yo entre pilas y pilas de libros,intentando que esos hombres rudos y duros, ignorantes algunos, me hicieran algo de caso-¿qué es lo que pasaba, por qué tanta resistencia?-pregunto el letrado-sinceramente doctor, a mi me ya me estaba gustando la idea, el problema eran los presos quienes se resistían, creían que esa biblioteca era una perdida de tiempo-fue en un momento de cáos dentro de la misma que se me ocurrió hacer un circulo de lectura-¿QUEEEEEEE?-vocifero el representante de la ley-como lo esta escuchando señor-agregó el reo-y le digo mas, acompáñeme y verá-
Ambos hombres salieron de la oficina en la que estaban y se desplazaron por un corredor poco iluminado, el silencio rancio podía cortarse con una navaja, sin embargo al acercarse a un cuarto casi mas iluminado al final del pasillo, podia leerse en un cartel, con muchos colores , la frase "BIBLIOTECA, ENCONTRA AQUI TU LIBERTAD" 
-Pase estimado-lo invita Mejía al abogado, mientras le señalaba a un grupo de presos sentados en circulo, leyendo en silencio mientras uno de ellos lo hacia en voz alta.
-Es asombroso-dice de pronto el letrado-¿vio? ¡se lo dije!-dice con una gran sonrisa de satisfacción el viejo reo-
En ese instante entra al lugar un anciano, es el Ex Director de la carcel, quien propuso la creacion de la Biblioteca hace decadas atras.
El hombre, quien llevaba un baston, se dirige a Mejia y el abogado y les dice-¿y? ¿paso lo que yo te dije que iba a pasar?-le pregunta al preso que rechazaba la libertad-si señor, asi fue nomas-responde Mejia-era inevitable, estos muros donde se guardan tantos secretos, dolores, anecdotas y sufrimientos, fueron los que me dieron la libertad que todos buscan allí afuera, aunque parezca un desatino, esta biblioteca es mi motivo de vida, pague mi deuda con la sociedad, ahora quiero dar mi vida, quiero ser útil a ustedes y a estos diablos y si una humilde biblioteca permite que encontremos ante estos libros la libertad, pues yo quiero difundir entre los reclusos esa posibilidad, señor abogado, compréndame-le dice-
El Ex Director y el abogado ante ese convencimiento de Mejía, solo le estrechan la mano y le dicen-usted comprendió, Raúl, comprendió muy bien-


jueves, 30 de enero de 2014



Relato juevero

   Le habían dicho que su carrera estaba “terminada” y salió a la calle. En silencio caminó las 36 cuadras que lo separaban de la clínica y su casa.
-¿Me dicen que no sirvo?-se decía-¡no es cierto!-¡soy una persona no un artefacto que no funciona más!-en la soledad de la noche murmuraba ensimismado en sus cavilaciones, seguía demasiado enojado, mientras se acercaba a su casa, tropieza con un espectáculo que lo estremece, apoyado contra la vitrina de un negocio, se hallaba en posición fetal, un niño, estaba profundamente dormido, se lo veía muy “abandonado” exteriormente, no alcanzaría los 12 de edad, su almohada era una pelota rústica, una hecha con trapos.
-El hombre se mordió un labio- la imagen lo remitió automáticamente a una vieja foto de su padre con los pibes del “rioba”, antes de la “colimba”, antes de Malvinas, antes de todo…
    El joven le habló-¡NENE!-HEY, NENE, DESPERTATE QUE EMPIEZA A LLOVER!-El chico se despertó sobresaltado y le dió un golpazo en el estómago-el hombre, muy dolorido, le dijo-no te asustes nene, no pienso hacerte nada malo, quiero hablar con vos sobre la pelota-
  -El chico se abrazó la pelota como quien abraza lo más importante del universo-¡ES MIA!-le gritó-¡ya lo sé!-le dijo el joven-contame su historia, sólo eso- el pibe lo mira con los ojos enormes, tal vez mas grandes que su cara-¿tenés algo para comer?-le preguntó-el hombre revisó la mochila y sacó de ella un paquete de confites de chocolate-eran para Elvirita,(su hijita) -luego le compro otros para ella-se dijo-¡Tomá nene!-le dijo-el chico los devoró y luego, algo atorado y con hipo, le dijo-GRACIAS CHABON-el joven sonrió por el agradecimiento infantil y le dijo-ahora contame sobre la pelota- Es mi arma de defensa-le dijo el chico-¿cómo es eso?-pregunta el hombre-CLARO-continua el niño muy convencido de sus palabras-
  -Cuando vivís solo en la calle, son muchos los peligros que se corren, uno de ellos, son otros chicos, que en lugar de hacer algo bueno con sus vidas se dedican a joderme, pero desde que me hice esta pelota, no me molestan más-¿y a que se debe ese cambio?-le pregunta el hombre-¡FACIL!-le responde el chico-porque armamos un “picadito” entre todos y se olvidan de joderme a mí o a otros como yo que rechazamos las porquerías que nos quieren obligar a hacer, yo soy un pibe de la calle pero no soy un chorro como muchos nos dicen, los “chetos”, la “yuta”,ellos se creen dueños de nosotros, pero  no lo son, por  eso esta pelota es importante para mi, jugando con ella y los pibes me siento bien, a pesar de no tener familia, la calle en mi casa y la pelota mi verdadera y única familia-
 -El hombre tragó saliva conmovido- te confieso algo, nene-le dijo-me estas dando una lección y también una nueva esperanza, ¿sabes?-yo que viaje por el mundo, conocí mucha gente, verdaderas sanguijuelas que solo les interesaba lo que les hacia ganar, mi persona no les interesaba, sólo les importaba llenar sus bolsillos a mi costa.
   Esta noche me dijeron que no “sirvo” más como futbolista-¿Qué te parece?- vos no pareces enfermo-le dijo el niño- sin embargo lo estoy nene-Insuficiencia cardiaca tengo, lo que me impide estar en una cancha jugando-UY , QUE TRISTEZA LOCO-no te pongas mal, al contrario, por tus palabras estoy reviviendo, te digo más de ahora en adelante le dedicare mas tiempo a mi hijita y también a ustedes, los pibes de la calle, será un gran desafío-
   -Vos me enseñaste tu logro con los chicos mas violentos, entre vos y yo conseguiremos que uno a uno los chicos sientan que su vida es valiosa, ellos deben saber que si la sociedad los obligó a estar en esas condiciones, tiene que ser la misma sociedad, la que les brinden las herramientas para que no continúen perdiendo la infancia-
  -Tu pelota de trapo será el símbolo y el objeto  principal de este desafío-
  -¿Quién diría?- ese hombre a quien minutos antes habían casi desahuciado, de repente se colma de vida, de aire nuevo y puro, de esperanza, solidaridad, y el afán de ser útil, él  que con sus millones no era felíz, y a raíz de una enfermedad encontró en su camino lo mas valioso del universo en ese  encuentro con un pibito y su pelota de trapo.

sábado, 25 de enero de 2014

La penumbra dibuja nuestros esteros, la geografía impulsa el ardor de los seres mitológicos que habitan nuestras pieles de siglos de andares.Las aguas emergen culpables y sentencian la presencia de las lágrimas en estas cuencas absurdas y frágiles.La sumisión ante el sentir corrobora la estupidez, el hombre como víctima de sus propias rocas se rompe una y otra vez la testa, o su pecho henchido o vacío.El crepúsculo del cielo, las agujas del sol, la burla de la luna o la infidelidad del ser,testigos del hombre que aun vencido, roe su dolor y renace de entre toneladas de cenizas al igual que aquel ave, o aquel mito,o aquel profuso destino...

-EsperanzapiaHimuraRock-

miércoles, 22 de enero de 2014

 Primer aporte para el juevero

    -Se lo dije a mi comadre la, Ulogia,-cuántas veces se lo dije-no vaía pa’l baile Ulogia, mire q’usté tá güena pa’lo ojo de lo‘jombre, mire comadre que’l negro suio se pone bravo y no se aguanta luego.
    Justo esa noche tuvo qu’ir eya, mi comadre la negra caprichuda, y endespuej pasó eso.
    ¿Por qué tenía qu’ir hoy? , lo’ gaucho y lo’milico taban al salto de una güena china, y eya , mi comadre era ansina , pelo como la noche máj negra , lo’ojo como dos carbonej prendido y la boca como la yama de lo’ infiernoj.
    -Malaya la suerte e’mi comadre, que la virgencita la proteja, porque a su negro no pudo.
    -Pobrejito mi compadre, tan guapo que’ra domando loj pinto del patrón, y sin nada e’nada arriba, tan grandote como una puerta, como la puerta e’la casa grande, la fiereza e’suj mano no le sirvió pa’defender la honra e’su negra mi comadre.
     Lo agarraron por sorpresa al inocente, él iá había entrao jetón porque le  han miraó la mujer con ojoj golojoj.
     -Ió se lo dije a mi comadre , ese baile no es pa’usté , siempre van puro’jombrej , pero la porfiá insistió , eya me dijo qu’iban otraj chinas con suj maridos , qu’iban a venir e’otraj estanciaj y que se ió .Eya andaba e’antojo , con ganas e’bailar con su negro , y bue’,taba esperando un crío   , jué por ejo que la deje dir ,pobrejita ,y aura se quedó solita,solita,sin su negro,mi compadre,qu’el Tata’el cielo lo guarde pa’jiempre.
      -Dijen que jué un gaucho ladino entonaó por la caña , el qu’le dijo una cosa a mi comadre la Ulogia ,y mi compadre se le jué encima y el otro sacó un facón y le ujereó la barriga , pobrejito mi compadre ahí se quedó tiraó en e’la tierra.
      El juez y el comisario qu’estaban ayí le dijeron a mi comadre iá’taba finaó, ella no paraba e’iorar y lo único que endejpuej era gritar como una loca.
      -ay mi negro  ay mi negro mataó por ese blanco, matao por ese blanco-lágrimaj e’jangre ioraba mi comadre la Ulogia.
       Toditos loj convidaos se qudaron mudoj como embrujo con la escena e’mi comadre y su negro dejtripao-y jue ende mientras que’l ladino juía.
       -Uno grandote que’jtaba ayí mesmo le empreguntó al pulpero,¿quién jue el que se mandó la trastada?-,nadie hablaba,pero el pulpero que’ra pariente’el avestruz,le dijo al paisano ese –jue el Fierro ,jue el gaucho Martín Fierro-Y endejpuej escondió la cabeza ,que lo parió!!

     
     





Cuando el lago ofrece a la luna su mayor reflejo
La muchacha llorosa y desnuda, se entrega a los
Brazos de la mas filosa arma…bellisima daga que
en su garganta es la caricia que el nunca devolvió…

el infame se atrevió a clavarle los ojos e irse,
Dejándola sumergida en un torrente de pensares negros
e ideas mas frías aun…

Tengo mujer e hijos-le habría dicho-
Y la muchacha que no conocía las trampas del amor,cayo
En la mas vil y antigua…entonces sublime su sangre empezó a viajar
Desde el femino cuello hasta las diáfanas aguas del lago.

Cuna de brazos helados que recibe a la enamorada…
entre su liquidez protectora…
al igual que una madre lo hace…el lago besa el cuerpo que aun late,
Lo envuelve en heladas algas y lo conduce a su abismo
Mas tierno, el que sera su nuevo aposento,

Ese…donde la luna cada noche dará su beso,
y aquel hombre volcara
Calientes lagrimas de traición…y utilizara
la misma bellisima daga,aquella de brillo fugaz…

y hundirá en su pecho todo el dolor que le dio a la inocente
una noche,cuando la poseyó y luego abandono…
la daga que apago el sufrimiento de la dulce joven
sera la que imparta el castigo en la conciencia varonil e impía…

solo entonces el lago volverá a ser el reflejo de la luna
redondez de los cielos que durante varias noches
fue la testigo de tantos besos entre ellos…
y de las mentiras de la boca masculina

la luna y el lago vuelven a su unión,
la justicia que imparte la sangre mas fuerte esa noche  gritó…
y la muchacha ya no casta, entre las profundas piedras
al tranquilo sueño entrego su cuerpo,vacío de amor…
El hijo del viejo

     Hace rato que amaneció ya, los rayos del sol entran entre las rendijas del rancho y lastiman los ojos del viejo, o mejor dicho del ojo bueno que le queda al pobre…
El patrón  se dio una vuelta el sábado pasado y le había dejado paquetes con mercadería, allí estaba aun sin abrir, y ya era miércoles.
       El viejo se estaba abandonando, quería dejar de vivir, no aguantaba ese antiguo dolor , un dolor mas grande del que un hombre  puede soportar… y no es la perdida del ojo –eso no es na’- solía decir en el bar con unas cañas de mas-con gusto daba lo’tro ojo con tal de tener a m’hijo- la paisanada del lugar siempre se quedaba muda cada vez que el viejo se mamaba, era su desahogo, de esa manera largaba un poco del dolor que sentía-si lo estoy viendo, canejo- y esbozaba una sonrisa y su único ojo brillaba de orgullo-enlazaba como naides los toros bravos- tenia una cancha el sotreta—siempre al jrente e’tuitos los demás, era líder m’hijo, el mejor era m’hijo, por eso termino ansina, en la flor e’la vida,¿Por qué Tata Dios? ¿Por qué m’hijo y no yo?, yo que soy un viejo, ¿pa’que puedo servir?, mi muchacho en cambio tan corajudo, heroico, bravío-.Los paisanos se miraban y murmuraban-oiga don-le dijo un hombre que andaba con una taba entre las manos-lo que hizo su hijo tiene un gran valor, debe  sentirse orgulloso de el, le salio de adentro dar la vida, es un hecho que enaltece su recuerdo-
El viejo lejos de alegrarse estallo en gritos de furia-no diga pavadas ¿quiere?-lo que uste’me dice no vale na’ni la patria ni la medalla que me dieron, pa’un padre na’ esas  cosas vale la vida e’un  hijo- y se puso a llorar como un chico el viejo.
    La gente enmudecida…el tipo que hablo abandono el juego de la taba, se sentía muy mal, asíque agarro su vigüela y se fue del lugar con la cabeza gacha.
    Era entrada la madrugada cuando el viejo iba doblado por la pena y la ginebra, había salido del bar, despacito llego hasta el rancho, como pudo, a tientas, pero llego. La noche como bóveda estaba con mas estrellas que nunca, brillaban las condenadas, como si quisieran acompañar los pasos del viejo…así fue que llego guiado por su instinto, abrió la puerta del rancho…fue directo al ropero y saco de ahí una cajita y un uniforme, torpemente se vistió con esos trapos, le quedaba holgado el pantalón, su hijo era mas corpulento que el, la chaqueta tenia unos agujeros alargados, el viejo beso los rasgones en la tela y se lo puso, saco de la cajita una medalla, la miro y escupió al piso…-m’hijo por este metal- dijo, y se dirigió a la ventana, miro las estrellas una vez mas y se tiro en la silla raida..
      Cuando el sábado vino el patrón encontró los paquetes intactos del sábado anterior, y también al viejo muerto desde hacia días, no se sorprendió el hombre, pero le dio mucha tristeza, los ojos se le humedecieron, y al salir del rancho el peón que quedo en el sulky le pregunto-¿se murió el viejo don?-si guri, esta muerto-uy don, uste’lo quería mucho al viejo?-claro que lo quería muchacho, como no quererlo?-que en paz descanse  porque en vida no pudo -desde esa batalla en que su hijo ofreció la espalda a la bayoneta, el viejo jamás fue el mismo-el pibe se queda pensando y luego pregunto-¿y quien era el hijo del viejo don?-el hombre mira el suelo, la tierra esta seca, y hay olor a lluvia a lo lejos, una  tormenta se aproxima por el norte…-¡don!- repite el muchacho-discúlpame guri-dice el patrón con un hilo de voz pero así y todo firme el hombre dice-el Sargento Cabral, guri, el Sargento Cabral era el hijo del viejo-


Simple recuerdo para un personaje de nuestra Historia argentina, sólo  eso...

martes, 21 de enero de 2014

Prosa en critica N° 1

El agua cae impunemente sobre tu piel, y los celos ciegan mis ojos que escupen lagrimas infames.El sol acaricia tus poros y los celos de mi piel se hace trizas y de ellas emerge amarga miel...Malvado sentimiento que ahoga hasta el mas puro de los seres, que encona con su susurro hostil y esclaviza con su mortaja asfixiante, febril.Cuando el océano lavo mi oscuridad y convenció a mi psique de estéril valle allí comprendí, que la vida premia y castiga, otorgando sentimientos que a prueba nos someten.Pero ademas entendí que los celos, esos malogrados sentires extraídos de mil avernos, no serán quienes conduzcan la humana fascinación de hostigar gratuitamente al ser que acompaña provisoriamente nuestros pasos, sino equilibrar un sendero de mutuo andar y de miradas colmadas de pequeños futuros, limitadas eternidades y enmarcadas tardes de soles enamorando lunas por ahí...





“Siempre esta”

Acumulando ira y miedos ancestrales, Va el hombre, 
quien se mueve mecánicamenteMide sus pasos por miedo a perderse,Calla sus palabras por miedo a dejarlas libres,Cierra sus ojos por miedo de ver la vida en todas sus formas.Así va el hombre, acumulando enojo de mileniosY de minutos…intentando experimentar en cadaSendero, mas no se atreve a escapar de la jaulaAuto impuesta de sus miedos, porque escomo un niño temeroso de los monstruosde sus sueños…pero a veces el hombre grita en medio de la más cruel pesadilla y una brecha de luzse abre ante la faz del mundo, ruidos de cadenasque en mil fragmentos se rompen, se escuchancon intensidad y sin mas, el hombre hace la diferencia.El enfrenta a las bestias de sus sueños, a las bestias de su realidad,Y rompe el molde dejando allanado el camino.Para nuevos hombres, celosos éstos de la libertadcomo acción, no como adorno epistolar,Partidarios del bien común, portadores de verdadesLuchadores incansables de espaldas aguantadorasY corazones incorruptibles, de la ira del trabajador doblegado,Nació un hombre, el de la pasión en la palabra y las manos,Y quienes osaron sepultar su nombre al silenciarlo,Elevaron el grito de las masas y lo colocaron En el pecho de cada hombre y mujer que su nombrePor sus labios pronunciados es sabor a libertad,Jamás muere quien lucha por y junto al hermano, Jamás se pierde en la memoria colectiva, Severino lo llamaron y le decían “italiano” el mártirDe los trabajadores, el maestro entre maestros,el hombre revolucionario.